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Mão Morta
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Bófia
O bófia empurrava-me e dizia para desandar.
Eu não podia compreender porquê.
Quiz-lhe perguntar.
O bófia sacou do casse-tête
e deu-me com ele uma, duas, três vezes nos costados.
Senti um choque eléctrico percorrer-me o corpo
e uma humilhação que não podia ficar impune.
Não percebia porque ele me batia.
Quiz-lhe perguntar.
Mas o gajo continuou a dar-me cassetadas
e já os outros bófias se aproximavam de casse-tête na mão.
Não ia ficar para ali, especado,
feito bombo da festa.
Uma raiva surda trepava-me à cabeça.
Ah, que raiva!
Quando dou conta,
mandava-lhe uma joalhada aos tomates.
Senti-os a espalmar de encontro ao joelho.
Já os outros bófias descarregavam
sobre mim os seus casse-têtes virados ao contrário.
Senti uma dor de vertigem quando um me acertou na cara.
Percebi que a carne se rasgava
e um esguicho de sangue me inundava os olhos.
Já me acertavam por todos os lados.
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Mas não interessava.
Já nada interessava.
Sede de sangue!
Sede de sangue!
Sede de sangue!
Sede de sangue!
Já nada interessava.
A não ser aquele bófia agarrado aos tomates.
Num último esforço disparo-lhe um pontapé à cara.
Assim, de baixo para cima - pás!
Senti a biqueira da bota entrar-lhe pelas fuças dentro.
Os ossos a quebrar.
Os dentes a saltar numa baba de cuspe e sangue.
Senti o olho a esborrachar-se sobre a biqueira da bota.
Os outros bófias continuavam a descarregar
sobre mim os seus casse-têtes virados ao contrário.
Mas eu já nada via.
Só sangue.
Dores.
Senti-me dobrar.
Cair.
Aaaaaaaaaahhh!...
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